я снова курю, а ты
может быть стоишь под окном.
сочиняя очередную песню, где
обязательно мое имя и что-то еще.
говорят, мы с тобой воевали.
а сейчас все никак не можем
помириться ибо я потеряла свой
любимый нож для колки льда.
не то чтобы я не любила тебя
ласково, страшно и трепетно. нет.
мне бы хотелось простить все,
но я даже не помню как тебя зовут.
скучаю по Парижу, переворачивая
песочные часы еще на один круг.
может быть, мы встретимся снова
сегодня ночью на одном из пустых
перекрестков?
и ты скажешь, что
я выиграла и все пони мира - только мои.
белый стих?